Dans le ciel de Cassiopée

Grain

A même la terre où court un poème,

L’alphabet racle ses souliers crottés.

Quelques ombres attisent leur énième

Plaidoyer jusqu’aux arbres défroqués.

…

Et au creux du cœur endormi, les cernes

Glacés intimident les armadas

De pensées oubliées dans leur cavernes.

Seul un reflet brille dans le lilas.

…

Aussi, pour chasser la nuit, les voyelles

posent sur l’autel du temps leur projet.

En ouvrant les volets de leurs tourelles,

Les oiseaux de l’aube vont au banquet.

…

Si entre les cailloux des chemins, pousse

L’herbe tant joyeuse, dessous l’humus,

La chimère d’un coquelicot glousse.

Jusqu’aux racines, tremblent les feuillus.

…

Le soleil franchit enfin les collines

Dans le fracas des giboulées coton.

Même quand un épi de vent fulmine,

L’espérance étreint notre vieux buisson.

…

Posées sur le bord de nos bavardages,

Les stèles mouillées d’autres lendemains

Nous invitent désormais au voyage.

Alors, si nous allions semer le grain.

…

Les draps d’avril

Les volets auraient besoin de peinture

Quand la balançoire approuve, témoin.

Un souffle tiède s’invite en bordure

De la glèbe des ombres en déclin.

…

Soudain, le parfum du muguet s’éveille

Et, pressé de vivre, chante l’oiseau.

Les épis du matin dans ma corbeille

S’affairent en quête de leur chapeau.

…

Jusqu’aux tempes du ciel qui se pomponne,

La saison berce le thym endormi.

Mais, au cœur de l’aubépine, bourdonne

L’abeille carambolant la fourmi.

…

Blotties dans un bourgeon, des gouttelettes

Intemporelles créent l’horizon.

Le roseau courbé chuchote aux clochettes

Un récit et chaque fleur tient salon.

…

Aux croisées des bois fleuris, il est l’heure

De courir sur les chemins buissonniers.

Prends ma main et sortons de la demeure.

Sur l’autre rive, oublions les dossiers.

…

D’herbe en fougères, la brise décoiffe

Les alphabets cachés dans le pistil.

Quand bien même le soleil nous assoiffe,

Au soir, nous dormons dans les draps d’avril.

…

Avenir

Quand au fond de leur placard, les ombrelles

S’agitent et se mettent au travail,

Les noces du hasard dans leurs chapelles

Nous invitent à ranger le chandail.

…

Au soleil de l’attente, une corolle

Fleurit à même le sol du matin.

Voici que sur le vieux tarmac, décolle

Le printemps larguant un sommeil lointain.

…

Un oiseau débusque la lueur blanche

Sur l’écorce d’avril déjà vêtu

D’écrits brûlants quand la nuit se retranche

Sous les ombres décharnées d’un feuillu.

…

Coincé dans ses cauchemars, le silence

Placarde encore sa noire rumeur.

Mais le merle reprend la présidence

Car il nous charme en étant bon chanteur.

…

Le vent sème son alphabet au large

Et contre les volets de la saison,

L’espoir se pavane en haut de la marge

D’un petit poème qui tient salon.

…

Parmi les voyelles que j’apprivoise

Entre les mots, je bâtis mon terrier

De là où tu es, vois-tu mon ardoise.

Les heures ouvrent leur calendrier.

…

Je t’attends sur le feuillage apatride

Où la brume lave chaque soupir.

Sur le papier qui est ma pyramide,

je gratte la lumière, l’avenir.

…

Sélam

Enseveli dans les herbes dormantes

La grisaille lâche son cathéter.

Au lointain, roulent ses eaux grisonnantes.

Nos cœurs traversent le pont de l’hiver.

…

Au front dégarni de cet arbre chauve

Bourdonnent déjà tant d’autres rumeurs.

C’est un temps à réveiller la guimauve

Pour secouer le silence flatteur.

…

Fleurit sur mon écorce d’écriture

Un sillon de mots neufs qu’aucun venin

Ne pourra corrompre dans la froidure.

Un sang végétal lave le crachin.

…

Le soleil s’engouffre dans les nuages

Qui s’envolent sur l’horizon tribal.

Des échardes alourdies d’équipages

Ouvrent à mon alphabet, le chenal.

…

Je goûte l’aube et les rosées sauvages

Près du feu déjà éteint de la nuit.

Entends le bruissement des feuillages

là, où notre avenir semble enfoui.

…

Entre les heures, ta bouche tendresse

Semble percer la narration d’un slam.

Le matin nous offre sa belle ivresse

Sur laquelle je pose mon sélam.

…

Sélam : En Orient, bouquet de fleurs dont l’arrangement correspondait à un code symbolique, un langage permettant de communiquer sans se parler. Les amants s’offraient des sélams.

C’est grâce à un tableau de Marie Luce : https://marieluce-aquarelles.over-blog.fr/ que j’ai découvert ce mot

Ivraies

Si chaque printemps est une boussole

Indiquant le chemin où naît l’espoir,

Notre planète a perdu le contrôle.

Le chaos prend possession du comptoir.

…

Dans la valise des nuits en partance

Tant de cauchemars cloîtrés au matin

Habitent les douves de la puissance.

Le vent pleure entre les mots orphelin.

…

Pendant que ce monde aux abois chavire

Nous, pauvres laquais, spectateurs usés

Par tous ces grands qui viennent nous occire

Ne savons plus trouver d’autres accès.

…

Au temps échancré par les douleurs vives

J’entends suffoquer les enfants perdus

Dans ces guerres où les joies sont captives.

Mille sacs de rêves ont disparu.

…

Pollution, violences, féminicides

Lézardent notre condition d’humains.

Sommes nous des sauvages bien placides

Pour nous satisfaire du quotidien.

…

Tels les merles apeurés, je traverse

Le vortex pour regagner les feuillages

De cette saison nouvelle où l’averse

Congédiera peut-être les nuages.

…

Les bourgeons vont exploser sur nos arbres

Et les oiseaux font leur nid dans les haies.

Comment chasser la grisaille de marbre

Quand nos chaussures foulent les ivraies *

…

Nota : ivraies : graminées considérées comme herbes sauvages, ou selon un nouveau terme moins poétique : adventices. Ici, le mot est employé bien entendu comme métaphore.

Broussaille

Soudain, L’aube grise sur le coteau

Ôte son corset et le ciel d’ébène

Habille sous son vétuste rideau

Le matin neuf qui entre dans l’arène.

…

Quand depuis ce clair de jour, il y a

Un chemin pour poser notre lumière,

Je m’éveille et sort enfin du coma.

Quelques étoiles partent en croisière.

…

Sur l’horizon, j’ai planté des rosiers

Qui bientôt viendront fleurir le calice

Du ciel où des promesses de baisers

Construisent dans le temps, leur édifice.

…

Par la fenêtre, des bruissements

De nuages parviennent jusqu’aux braises

Attisées par des espoirs impudents

Et d’autres soleils juchés sur leur chaises.

…

Enfin respirer l’encre de tes mains

Pour mettre de côté la page obscure.

Au hasard, L’hiver file entre les grains.

Nos cœurs récifs retrouvent l’écriture.

…

Le rameau des saisons en devenir

Court le long des écharpes de grisaille.

Jusqu’à la cime du moindre désir,

Il fait bleu sur les touffes de broussaille.

…

Endimanché

Si le vent court encore sur l’écorce,

La lampe du jour connaît le chemin.

Et nul besoin d’utiliser la force,

La nuit perd les ailes de son moulin.

…

Même quand un vieux lambeau de tristesse

Parade derrière notre buisson,

Le matin rebondit avec finesse

En muselant l’hiver dans son salon.

…

Autour des forêts où l’herbe sauvage

Redresse sa coiffe vers le vivant,

Les bourgeons fragiles du paysage

Embrassent le sourire d’un enfant.

…

Se libère une joyeuse pagaille.

Dans le nid du cœur, le blond des épis

Façonne déjà l’été où la paille

Reçoit des coquelicots sans abris.

…

Et crocheté au récif de ma bouche,

Mille soleils t’invitent aux baisers

Par trop esseulés auprès de ma couche

Quand s’annoncent les fleurs de cerisiers.

…

Le temps chuchote sa douce prière.

Au milieu des ronces, naît la clarté

Viens et cueillons ce coulis de lumière.

Nous irons jusqu’au ciel endimanché.

…

Hasard

Jusqu’au seuil des promesses, le murmure

De l’aube grandit et sur le trottoir,

Le jour ramasse la vieille brochure

Des nuits cherchant la clé de leur manoir.

…

Au diable froidure et givre, la danse

Des nuages infiltre l’horizon.

Déjà, la lumière remplit sa panse

Quand le hibou plisse ses yeux crépon.

…

Des mots perdus racontent leur histoire

En accrochant au vent notre foulard.

L’encrier si las, près de l’écritoire

Redore le silence du buvard.

…

Ce matin parle de toi dans l’impasse

Où j’ai laissé le bruit de mon désir.

Quelques ombres tombent dans la crevasse.

L’hiver se dérobe en frottant son cuir.

…

Si le verbe bourgeonne sous la couette,

Le temps postillonne dans son enclos.

Une source d’eau jaillit, pipelette

Près du cœur qui pointe ses staccatos.

…

Alors, je suis chant d’oiseau sur la branche

Où ton épaule accueille mon regard.

Peureuse, l’obscurité se retranche.

Allons rêver dans la chair du hasard.

…

Nuit

Sur l’égouttoir des jours, une mésange

Accueille ce grand silence installé

Entre les branches, que rien ne dérange.

L’hiver placarde son gel dépeuplé .

…

Le chemin qui s’élève vers la cime

D’un autre horizon est bien caillouteux.

Ne pas tomber dans l’ombre et son abîme

Couturés de passages hasardeux.

…

Mais le matin dévore la lumière

Qui craque déjà sur notre sentier.

Le froid dégouline de la bruyère

Résistante à son vieil arbalétrier.

…

Les bras chargés d’heures et d’espérance,

J’attends que les branchages gorgés d’eau

Reprennent leur éphémère jactance.

D’herbe en herbe, le temps perd son fardeau.

…

Un feu réchauffe la nuque des strophes.

Ici, mon cœur couve nos souvenirs.

La porte ouvre les enclos limitrophes

Aux foyers inassouvis des désirs.

…

Si je traîne du bois mort sur l’épaule,

Mon âme hume l’été qui se construit.

L’alphabet réfugié contre le saule

Ignore enfin les flaques de la nuit.

…

L’arbre

Tu sais, je viens de toutes les saisons,

Droit et courageux dans ce champ en friche.

Mon tronc si fatigué semble chiffon

Pourtant, jadis, j’étais robuste et riche.

…

Les traces du printemps sont déjà là.

Et mon corps feuillu néglige les ombres.

Je résiste, survivant, mâle alpha

Dans le chahut du temps et ses décombres.

…

Combien de matins encore au chevet

De mon écorce campant dans l’écume,

L’automne ricoche sur mes volets.

J’ai laissé au vent mon joli costume.

…

Tellement froid sous la blancheur d’hiver.

Sur le chemin où gémit le silence,

Mon cœur suinte, mes sanglots de fer

Épousent les heures en résilience.

…

Quand, parfois, un rêve dans le brouillard

Soulève mon chagrin sous les nuages,

Mes bras scarifiés déposent leur fard.

Et, il me prend des envies de voyages.

…

Déferlent les pluies sur mon oreiller.

Quand bien même, je persiste de marbre.

Les branches fagotées à ton papier

Deviennent bruissement, je reste arbre.

…

Avec la complicité de mon Ami Margi : https://margimond.eklablog.fr/ qui m’a prêté les images de son copain des champs et de Chatgpt pour l’arbre qui marche et la boule de neige.