Dans le ciel de Cassiopée

Saison

Si le dernier coquelicot parade,

Le vent craque le feuillage endormi.

Ça sent l’herbe jusqu’à cette rambarde

Où bourdonnent les voix de l’infini.

…

Les murmures d’absents dans ma rétine

Suintent tels des sanglots d’océans.

Mais l’âge fait le mur sur la patine

Du miroir au tain meurtri par les ans.

…

Et l’eau du temps coule dans la gouttière

Où la rouille hors d’elle occupait les lieux.

Déjà, l’orage enlace la crinière

Des roses désarmées au jardin vieux.

…

Les ombres, sous le buvard des fêlures

Retournent à la terre, leur écrin.

Des hordes de pluie battent la mesure.

Quelques gouttes s’arrêtent sur ma main.

…

Sur le fil, rassemblées, les hirondelles

Préparent leur vol vers d’autres étés.

Plus de vacarme près des balancelles,

Offrant les rires d’enfants au passé.

…

Voici l’automne qui tourne la page.

Un nuage en papier ouvre le bal.

Les guerriers se préparent à l’étage,

Des souvenances glissent sur l’étal.

…

Combien de soupirs dans le sac des lunes

Avons nous cachés pour fuir l’horizon.

L’heure grignote le ventre des dunes,

Je t’attends dans le pas de la saison.

…

Feux

Sur l’horizon, s’entassent les bagages

De cet été, éternel baroudeur.

Une ombre s’agite dans les parages

Et chuchote dans les jardins du cœur.

…

A la porte des forêts, les grands arbres

Rêvent encore au chant des oiseaux.

Même si le hibou reste de marbre,

Dans le ciel gris, tournoient plusieurs corbeaux.

…

La bise revendique la poussière,

Quand la vigne colporte ses rumeurs.

Des flaques d’herbes jaunies en prière

Rapiècent leur étoffe avec douleur.

…

Les eaux de l’aube détrempent la pierre

Alors que je l’effleure de ma main.

Des racines au feuillage du lierre,

Le temps porte son fardeau clandestin.

…

Mais derrière les heures vieillissantes,

je tisse sans relâche le cocon

Où des restes de lueurs chancelantes

Habilleront de gaieté la saison.

…

Dans ma bouche, un silence s’abandonne

Les première rosées mouillent tes yeux

Sur mon écorce de brume, résonne

Le carillon du ciel et de ses feux.

…

Dortoir

Si un frisson retrousse le corsage

Du matin, le vent farde la saison

Avec ses ailes chargées de nuages.

Dans mon sac, un sanglot à l’abandon.

…

Sur les bras du temps, les aubes lointaines

Assaillent le verbiage des oiseaux.

Mais, à cette heure, je suis à la traîne.

Le jour promène mon âme en lambeaux.

…

Alors, je traverse l’écho des cimes.

Éveillé sur la lande de demain,

Des couvées de mots naissent des abîmes

Où j’avais négligé l’ombre sans fin.

…

Il y a ce chemin flanqué d’absence,

Là, des étoiles bavardent tout bas.

Es-tu ici dans ce cosmos immense

Où suinte l’espoir, j’entends ton pas.

…

Au vent des soleils, j’éclaire la page

De l’horizon où des statues de sel

Papotent avant de fermer la cage

Où vit un souvenir intemporel.

…

Et s’effondre la colline aux cigales

A ne plus s’extasier de tes écrits.

Un brûlot de textes fuit les glaciales

Lunes où se cristallisent tes nuits.

…

Où que tu sois, l’oubli n’a pas de prise.

Ta lumière occupe chaque couloir

Menant au bleu du ciel qui hypnotise

Le cœur en exode vers ton dortoir.

…

En hommage à tous ceux qui nous manquent et à Bruno Bourdiol, ami d’écriture qui nous a quittés lors de l’été 2018. Son blog s’appelait la colline aux cigales, d’où la référence dans mon texte.

Sa lumière toujours présente au cœur..